Sin título

Saben,
algún día quiero morir,
pero algún día,
hoy no por ejemplo,
quizá mañana tampoco.

A Tiempo Torpe

Quién me regala un secreto noche inadvertida
si me robaron mis respuestas sin siquiera preguntar,
por qué despojan mi despojo?
por qué se cierran puños muertos?
si eramos raíz de un valle embravecido de tambores
en tarde de sol descalzo con un lento titilar,
más que hoy era un ayer y más que ayer será un mañana,
porque mi mano azul, temblorosa, arrebatada,
destruye el tiempo que se detuvo en los vaivenes,
cuando eramos rocío entibiándose en las brazas,
cuando eramos tristeza y carcajada,
cuando eramos sueño y no dormías,
porque es torpe mi porfía
e imperfecta tu balanza,
y en silencio nuestros trenes
son el tiempo que no avanza.

Potencia y Acto

Si perfectible fuera el viento la perfección sería volar

y si así mismo fuera el suelo, la perfección de caminar,

sí perfectibles son semillas su perfección sería brotar

y si así mismo son las nubes, la perfección del temporal,

si perfectible fuera el fuego su perfección sería incendiar

y si así mismo fuera el agua, la perfección de este caudal,

si perfectible son los ojos la perfección sería mirar

y si así mismo son los labios, la perfección sería besar-

te.

Árbol sin Sol

Las hojas dejaron de tener sentido...

cayeron sin entender que el viento también cantaba,

y que su canción brotaba azul en alguna piedra,

pero claro, no hay piedra cantora ni viento pintor,

ni voz incolora o árbol sin sol,

árbol sin sol, árbol sin sol,

ausente y eterno árbol sin sol,

sombreando este círculo de barro sin voz, 

seco de polvo y lleno de nada.